Vero

Abre los ojos la joven dormida,
estaba soñando con la niñez perdida,
aquella manta que una vez la protegía
ahora no es más que la barrera a la vida.

Despierta hija de la primavera,
la más bella flor de abril ha vuelto a renacer.
Mírala cómo corre y salta alegre a su vera,
y es que hoy es su diecinueve primavera.
Bañada por el sol se remoja,
y de su juventud así goza.

Una mariposa en su hoja se ha posado
tímidamente despliega las alas y se arroja,
la flor por un momento amarilla,
en su aleteo descubrió una maravilla.
Volar, simplemente quería echar a volar.

Llegó el verano
y la joven flor a un árbol se ha acercado
de el recoge el fruto anhelado,
ansiosa la flor lo palpa:
- Está ya maduro. - Dice la flor.
Del fruto jugoso la flor se relame,
jugo fruto del trabajo infame.
-Dichoso árbol, has tardado cien años.-
Piensa la flor.

Ahora rebosante de alegría
corre la flor de la juventud campo arriba,
aún a sabiendas de que su árbol perecerá
y otro habrá que plantar,
a pesar de que llegue el frío,
y la congele con un escalofrío,
ella no se rendirá,
y con la fuerza de sus diecinueve primaveras,
volverán las ganas de volar como mariposa en pleno abril.
Y correrá junto a sus amigas las flores,
para bailar todas en la fiesta de la primavera.

Poema de infancia

Cristales caen, del cielo celestino

azulado y sonrosado.

Camina la pastora por la senda nevada

en el amanecer de un melancólico día.

La brisa fresca se vuelve fría,

los prados verdes ya no existían,

sólo había el rocío de la mañana

que con su ternura llenaba el corazón de alegría.

No se pasea ni un alma por esos montes,

el silencio es lúgubre e infinito

los cristalcillos no cesan

y los milagros no llegan.

La pastorcilla no pide limosna

sólo paz para todos y soledad para ella

y piensa que en un día como ese

sólo hay que pensar que el mundo

            es una joya.

Son sueños

Ilusiones pasajeras

torpes imágenes de lo vivido

y aunque mágicos en su origen

como pensamientos de agua

son felicidad

en la otra dimensión.